de ser um objeto, ou uma simples táboa de conselhos?Como se o mundo se recordasse de ti apenas quando precisasse? Me sinto útil de certa forma, mas e as minhas dores? Quem irão curar? Coloque-se no meu lugar, aos cinco anos, me polparam dizendo que tudo seria passageiro, um remédio no joelho e eu estaria pronta para outras cicatrizes. Ótimo, não tinha motivos para se preucupar. Talvez se eu soubesse seguir meus próprios conselhos, ignorar, esquecer, ser independente, quem sabe machucaria um tanto menos. Tudo se tornou melancólico ao crescer, dramatizou além dos limites. Ou melhor, quem derá se fossem apenas dramas. Porque realmente dói, dói em quem sente na pele em chamas, me diga qual o real motivo de dar certo depois que der tudo errado? Pelo simples fato de machucar por diversão? Até lá já estarei em pedaços dispersos ao chão, com uma mão no peito que arde, queima. Um tanto quanto perplexo, tão vago a minha mente o que está havendo? É difícil deduzir com palavras tudo o que se fantasia na minha cabeça, mas meu coração sente, e o que ele me diz não é nada bom. Eu só quero que isso passe, eu só quero sobreviver, e fazer valer a pena minha existência.
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